Kapitel 1
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Ein junger Jäger saß im innersten Gebirge nachdenkend bei einem Vogelherde, indem das
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Rauschen der Gewässer und des Waldes in der Einsamkeit tönte. Er bedachte sein Schicksal,
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wie er so jung sei, und Vater und Mutter, die wohlbekannte Heimat, und alle Befreundeten
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seines Dorfes verlassen hatte, um eine fremde Umgebung zu suchen, um sich aus dem Kreise
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der wiederkehrenden Gewöhnlichkeit zu entfernen, und er blickte mit einer Art von
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Verwunderung auf, daß er sich nun in diesem Tale, in dieser Beschäftigung wiederfand. Große
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Wolken zogen durch den Himmel und verloren sich hinter den Bergen, Vögel sangen aus den
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Gebüschen und ein Widerschall antwortete ihnen. Er stieg langsam den Berg hinunter, und
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setzte sich an den Rand eines Baches nieder, der über vorragendes Gestein schäumend
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murmelte. Er hörte auf die wechselnde Melodie des Wassers, und es schien, als wenn ihm die
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Wogen in unverständlichen Worten tausend Dinge sagten, die ihm so wichtig waren, und er
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mußte sich innig betrüben, daß er ihre Reden nicht verstehen konnte. Wieder sah er dann
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umher und ihm dünkte, er sei froh und glücklich; so faßte er wieder neuen Mut und sang mit
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lauter Stimme einen Jägergesang.
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„Froh und lustig zwischen Steinen
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Geht der Jüngling auf die Jagd,
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Seine Beute muß erscheinen
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In den grünlebendgen Hainen,
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Sucht' er auch bis in die Nacht.
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Seine treuen Hunde bellen
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Durch die schöne Einsamkeit,
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Durch den Wald die Hörner gellen,
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Daß die Herzen mutig schwellen:
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O du schöne Jägerzeit!
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Seine Heimat sind die Klüfte,
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Alle Bäume grüßen ihn,
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Rauschen strenge Herbsteslüfte
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Find't er Hirsch und Reh, die Schlüfte
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Muß er jauchzend dann durchziehn.
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Laß dem Landmann seine Mühen
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Und dem Schiffer nur sein Meer,
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Keiner sieht in Morgens Frühen
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So Auroras Augen glühen,
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Hängt der Tau am Grase schwer,
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Als wer Jagd, Wild, Wälder kennet
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Und Diana lacht ihn an,
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Einst das schönste Bild entbrennet,
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Die er seine Liebste nennet:
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O beglückter Jägersmann!“
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Während dieses Gesanges war die Sonne tiefer gesunken und breite Schatten fielen durch das
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enge Tal. Eine kühlende Dämmerung schlich über den Boden weg, und nur noch die Wipfel der
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Bäume, wie die runden Bergspitzen waren vom Schein des Abends vergoldet. Christians Gemüt
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ward immer trübseliger, er mochte nicht nach seinem Vogelherde zurückkehren, und dennoch
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mochte er nicht bleiben; es dünkte ihm so einsam und er sehnte sich nach Menschen. Jetzt
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wünschte er sich die alten Bücher, die er sonst bei seinem Vater gesehn, und die er niemals
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lesen mögen, sooft ihn auch der Vater dazu angetrieben hatte; es fielen ihm die Szenen seiner
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Kindheit ein, die Spiele mit der Jugend des Dorfes, seine Bekanntschaften unter den Kindern,
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die Schule, die ihm so drückend gewesen war, und er sehnte sich in alle diese Umgebungen
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zurück, die er freiwillig verlassen hatte, um sein Glück in unbekannten Gegenden, in Bergen,
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unter fremden Menschen, in einer neuen Beschäftigung zu finden. Indem es finstrer wurde, und
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der Bach lauter rauschte, und das Geflügel der Nacht seine irre Wanderung mit
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umschweifendem Fluge begann, saß er noch immer mißvergnügt und in sich versunken; er
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hätte weinen mögen, und er war durchaus unentschlossen, was er tun und vornehmen solle.
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Gedankenlos zog er eine hervorragende Wurzel aus der Erde, und plötzlich hörte er
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erschreckend ein dumpfes Winseln im Boden, das sich unterirdisch in klagenden Tönen
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fortzog, und erst in der Ferne wehmütig verscholl. Der Ton durchdrang sein innerstes Herz, er
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ergriff ihn, als wenn er unvermutet die Wunde berührt habe, an der der sterbende Leichnam
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der Natur in Schmerzen verscheiden wolle. Er sprang auf und wollte entfliehen, denn er hatte
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wohl ehemals von der seltsamen Alrunenwurzel gehört, die beim Ausreißen so
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herzdurchschneidende Klagetöne von sich gebe, daß der Mensch von ihrem Gewinsel
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wahnsinnig werden müsse. Indem er fortgehen wollte, stand ein fremder Mann hinter ihm,
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welcher ihn freundlich ansah und fragte, wohin er wolle. Christian hatte sich Gesellschaft
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gewünscht, und doch erschrak er von neuem vor dieser freundlichen Gegenwart. »Wohin so
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eilig?« fragte der Fremde noch einmal. Der junge Jäger suchte sich zu sammeln und erzählte,
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wie ihm plötzlich die Einsamkeit so schrecklich vorgekommen sei, daß er sich habe retten
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wollen, der Abend sei so dunkel, die grünen Schatten des Waldes so traurig, der Bach spreche in
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lauter Klagen, die Wolken des Himmels zögen seine Sehnsucht jenseit den Bergen hinüber. „Ihr
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seid noch jung“, sagte der Fremde, „und könnt wohl die Strenge der Einsamkeit noch nicht
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ertragen, ich will Euch begleiten, denn Ihr findet doch kein Haus oder Dorf im Umkreis einer
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Meile, wir mögen unterwegs etwas sprechen und uns erzählen, so verliert Ihr die trüben
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Gedanken; in einer Stunde kommt der Mond hinter den Bergen hervor, sein Licht wird dann
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wohl auch Eure Seele Lichter machen.“
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Sie gingen fort, und der Fremde dünkte dem Jünglinge bald ein alter Bekannter zu sein. „Wie
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seid Ihr in dieses Gebürge gekommen«, fragte jener, »Ihr seid hier, Eurer Sprache nach, nicht
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einheimisch.„ – “ Ach darüber“, sagte der Jüngling, „ließe sich viel sagen, und doch ist es wieder
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keiner Rede, keiner Erzählung wert; es hat mich wie mit fremder Gewalt aus dem Kreise meiner
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Eltern und Verwandten hinweggenommen, mein Geist war seiner selbst nicht mächtig; wie ein
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Vogel, der in einem Netz gefangen ist und sich vergeblich sträubt, so verstrickt war meine Seele
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in seltsamen Vorstellungen und Wünschen. Wir wohnten weit von hier in einer Ebene, in der
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man rund umher keinen Berg, kaum eine Anhöhe erblickte; wenige Bäume schmückten den
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grünen Plan, aber Wiesen, fruchtbare Kornfelder und Gärten zogen sich hin, so weit das Auge
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reichen konnte, ein großer Fluß glänzte wie ein mächtiger Geist an den Wiesen und Feldern
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vorbei. Mein Vater war Gärtner im Schloß und hatte vor, mich ebenfalls zu seiner Beschäftigung
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zu erziehen; er liebte die Pflanzen und Blumen über alles und konnte sich tagelang unermüdet
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mit ihrer Wartung und Pflege abgeben. Ja er ging so weit, daß er behauptete, er könne fast mit
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ihnen sprechen; er lerne von ihrem Wachstum und Gedeihen, so wie von der verschiedenen
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Gestalt und Farbe ihrer Blätter. Mir war die Gartenarbeit zuwider, um so mehr, als mein Vater
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mir zuredete, oder gar mit Drohungen mich zu zwingen versuchte. Ich wollte Fischer werden,
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und machte den Versuch, allein das Leben auf dem Wasser stand mir auch nicht an; ich wurde
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dann zu einem Handelsmann in die Stadt gegeben, und kam auch von ihm bald in das väterliche
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Haus zurück. Auf einmal hörte ich meinen Vater von Gebirgen erzählen, die er in seiner Jugend
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bereiset hatte, von den unterirdischen Bergwerken und ihren Arbeitern, von Jägern und ihrer
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Beschäftigung, und plötzlich erwachte in mir der bestimmteste Trieb, das Gefühl, daß ich nun
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die für mich bestimmte Lebensweise gefunden habe. Tag und Nacht sann ich und stellte mir
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hohe Berge, Klüfte und Tannenwälder vor; meine Einbildung erschuf sich ungeheure Felsen, ich
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hörte in Gedanken das Getöse der Jagd, die Hörner, und das Geschrei der Hunde und des
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Wildes; alle meine Träume waren damit angefüllt und darüber hatte ich nun weder Rast noch
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Ruhe mehr. Die Ebene, das Schloß, der kleine beschränkte Garten meines Vaters mit den
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geordneten Blumenbeeten, die enge Wohnung, der weite Himmel, der sich ringsum so traurig
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ausdehnte, und keine Höhe, keinen erhabenen Berg umarmte, alles ward mir noch betrübter
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und verhaßter. Es schien mir, als wenn alle Menschen um mich her in der
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bejammernswürdigsten Unwissenheit lebten, und daß alle ebenso denken und empfinden
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würden, wie ich, wenn ihnen dieses Gefühl ihres Elendes nur ein einziges Mal in ihrer Seele
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aufginge. So trieb ich mich um, bis ich an einem Morgen den Entschluß faßte, das Haus meiner
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Eltern auf immer zu verlassen. Ich hatte in einem Buche Nachrichten vom nächsten großen
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Gebirge gefunden, Abbildungen einiger Gegenden, und darnach richtete ich meinen Weg ein. Es
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war im ersten Frühlinge und ich fühlte mich durchaus froh und leicht. Ich eilte, um nur recht
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bald das Ebene zu verlassen, und an einem Abende sah ich in der Ferne die dunkeln Umrisse des
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Gebirges vor mir liegen. Ich konnte in der Herberge kaum schlafen, so ungeduldig war ich, die
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Gegend zu betreten, die ich für meine Heimat ansah; mit dem frühesten war ich munter und
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wieder auf der Reise. Nachmittags befand ich mich schon unter den vielgeliebten Bergen, und
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wie ein Trunkner ging ich, stand dann eine Weile, schaute rückwärts, und berauschte mich in
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allen mir fremden und doch so wohlbekannten Gegenständen. Bald verlor ich die Ebene hinter
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mir aus dem Gesichte, die Waldströme rauschten mir entgegen, Buchen und Eichen brausten
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mit bewegtem Laube von steilen Abhängen herunter; mein Weg führte mich schwindlichten
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Abgründen vorüber, blaue Berge standen groß und ehrwürdig im Hintergrunde. Eine neue Welt
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war mir aufgeschlossen, ich wurde nicht müde. So kam ich nach einigen Tagen, indem ich einen
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großen Teil des Gebürges durchstreift hatte, zu einem alten Förster, der mich auf mein
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inständiges Bitten zu sich nahm, um mich in der Kunst der Jägerei zu unterrichten. Jetzt bin ich
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seit drei Monaten in seinen Diensten. Ich nahm von der Gegend, in der ich meinen Aufenthalt
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hatte, wie von einem Königreiche Besitz; ich lernte jede Klippe, jede Schluft des Gebürges
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kennen, ich war in meiner Beschäftigung, wenn wir am frühen Morgen nach dem Walde zogen,
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wenn wir Bäume im Forste fällten, wenn ich mein Auge und meine Büchse übte, und die treuen
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Gefährten, die Hunde zu ihren Geschicklichkeiten abrichtete, überaus glücklich. Jetzt sitze ich
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seit acht Tagen hier oben auf dem Vogelherde, im einsamsten Gebürge, und am Abend wurde
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mir heut so traurig zu Sinne, wie noch niemals in meinem Leben; ich kam mir so verloren, so
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ganz unglückselig vor, und noch kann ich mich nicht von dieser trüben Stimmung erholen.“
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Der fremde Mann hatte aufmerksam zugehört, indem beide durch einen dunkeln Gang des
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Waldes gewandert waren. Jetzt traten sie ins Freie, und das Licht des Mondes, der oben mit
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seinen Hörnern über der Bergspitze stand, begrüßte sie freundlich: in unkenntlichen Formen
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und vielen gesonderten Massen, die der bleiche Schimmer wieder rätselhaft vereinigte, lag das
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gespaltene Gebürge vor ihnen, im Hintergrunde ein steiler Berg, auf welchem uralte verwitterte
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Ruinen schauerlich im weißen Lichte sich zeigten. „Unser Weg trennt sich hier“, sagte der
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Fremde, „ich gehe in diese Tiefe hinunter, dort bei jenem alten Schacht ist meine Wohnung: die
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Erze sind meine Nachbarn, die Berggewässer erzählen mir Wunderdinge in der Nacht, dahin
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kannst du mir doch nicht folgen. Aber siehe dort den Runenberg mit seinem schroffen
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Mauerwerke, wie schön und anlockend das alte Gestein zu uns herblickt! Bist du niemals dorten
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gewesen?“ „Niemals“, sagte der junge Christian, »ich hörte einmal meinen alten Förster
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wundersame Dinge von diesem Berge erzählen, die ich töricht genug wieder vergessen habe;
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aber ich erinnere mich, daß mir an jenem Abend grauenhaft zumute war. Ich möchte wohl
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einmal die Höhe besteigen, denn die Lichter sind dort am schönsten, das Gras muß dorten recht
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grün sein, die Welt umher recht seltsam, auch mag sich's wohl treffen, daß man noch manch
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Wunder aus der alten Zeit da oben fände.“