29. Kapitel
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Am Abend desselben Tages traf Innstetten wieder in Berlin ein. Er war mit
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dem Wagen, den er innerhalb der Dünen an dem Querwege zurückgelassen
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hatte, direkt nach der Bahnstation gefahren, ohne Kessin noch einmal zu
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berühren, dabei den beiden Sekundanten die Meldung an die Behörden
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überlassend. Unterwegs (er war allein im Coupé) hing er, alles noch mal
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überdenkend, dem Geschehenen nach; es waren dieselben Gedanken wie
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zwei Tage zuvor, nur daß sie jetzt den umgekehrten Gang gingen und mit
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der Überzeugtheit von seinem Recht und seiner Pflicht anfingen, um mit
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Zweifeln daran aufzuhören. »Schuld, wenn sie überhaupt was ist, ist nicht
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an Ort und Stunde gebunden und kann nicht hinfällig werden von heute auf
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morgen. Schuld verlangt Sühne; das hat einen Sinn. Aber Verjährung ist
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etwas Halbes, etwas Schwächliches, zum mindesten was Prosaisches.«
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Und er richtete sich an dieser Vorstellung auf und wiederholte sich's, daß
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es gekommen sei, wie's habe kommen müssen. Aber im selben Augenblick,
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wo dies für ihn feststand, warf er's auch wieder um. »Es muß eine
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Verjährung geben, Verjährung ist das einzig Vernünftige; ob es nebenher
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auch noch prosaisch ist, ist gleichgültig; das Vernünftige ist meist
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prosaisch. Ich bin jetzt fünfundvierzig. Wenn ich die Briefe fünfundzwanzig
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Jahre später gefunden hätte, so wär ich siebzig. Dann hätte Wüllersdorf
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gesagt: 'Innstetten, seien Sie kein Narr.' Und wenn es Wüllersdorf nicht
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gesagt hätte, so hätte es Buddenbrook gesagt, und wenn auch der nicht, so
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ich selbst. Dies ist mir klar. Treibt man etwas auf die Spitze, so übertreibt
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man und hat die Lächerlichkeit. Kein Zweifel. Aber wo fängt es an? Wo liegt
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die Grenze? Zehn Jahre verlangen noch ein Duell, und da heißt es Ehre,
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und nach elf Jahren oder vielleicht schon bei zehnundeinhalb heißt es
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Unsinn. Die Grenze, die Grenze. Wo ist sie? War sie da? War sie schon
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überschritten? Wenn ich mir seinen letzten Blick vergegenwärtige,
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resigniert und in seinem Elend doch noch ein Lächeln, so hieß der Blick:
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Innstetten, Prinzipienreiterei ... Sie konnten es mir ersparen und sich selber
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auch.' Und er hatte vielleicht recht. Mir klingt so was in der Seele. Ja, wenn
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ich voll tödlichem Haß gewesen wäre, wenn mir hier ein tiefes Rachegefühl
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gesessen hätte ... Rache ist nichts Schönes, aber was Menschliches und
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hat ein natürlich menschliches Recht. So aber war alles einer Vorstellung,
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einem Begriff zuliebe, war eine gemachte Geschichte, halbe Komödie. Und
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diese Komödie muß ich nun fortsetzen und muß Effi wegschicken und sie
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ruinieren und mich mit ... Ich mußte die Briefe verbrennen, und die Welt
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durfte nie davon erfahren. Und wenn sie dann kam, ahnungslos, so mußte
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ich ihr sagen: 'Da ist dein Platz', und mußte mich innerlich von ihr
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scheiden. Nicht vor der Welt. Es gibt so viele Leben, die keine sind, und so
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viele Ehen, die keine sind ... dann war das Glück hin, aber ich hätte das
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Auge mit seinem Frageblick und mit seiner stummen, leisen Anklage nicht
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vor mir.«
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Kurz vor zehn hielt Innstetten vor seiner Wohnung. Er stieg die Treppen
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hinauf und zog die Glocke; Johanna kam und öffnete.
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»Wie steht es mit Annie?«
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»Gut, gnäd'ger Herr. Sie schläft noch nicht ... Wenn der gnäd'ge Herr ...«
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»Nein, nein, das regt sie bloß auf. Ich sehe sie lieber morgen früh.
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Bringen Sie mir ein Glas Tee, Johanna. Wer war hier?«
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»Nur der Doktor.«
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Und nun war Innstetten wieder allein. Er ging auf und ab, wie er's zu tun
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liebte. »Sie wissen schon alles; Roswitha ist dumm, aber Johanna ist eine
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kluge Person. Und wenn sie's nicht mit Bestimmtheit wissen, so haben sie
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sich's zurechtgelegt und wissen es doch. Es ist merkwürdig, was alles zum
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Zeichen wird und Geschichten ausplaudert, als wäre jeder mit
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dabeigewesen.«
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Johanna brachte den Tee. Innstetten trank. Er war nach der
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Überanstrengung todmüde und schlief ein.
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Innstetten war zu guter Zeit auf. Er sah Annie, sprach ein paar Worte mit
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ihr, lobte sie, daß sie eine gute Kranke sei, und ging dann aufs Ministerium,
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um seinem Chef von allem Vorgefallenen Meldung zu machen. Der Minister
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war sehr gnädig. »Ja, Innstetten, wohl dem, der aus allem, was das Leben
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uns bringen kann, heil herauskommt; Sie hat's getroffen.« Er fand alles,
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was geschehen, in der Ordnung und überließ Innstetten das Weitere.
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Erst spät nachmittags war Innstetten wieder in seiner Wohnung, in der er
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ein paar Zeilen von Wüllersdorf vorfand. »Heute früh wieder eingetroffen.
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Eine Welt von Dingen erlebt: Schmerzliches, Rührendes; Gieshübler an der
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Spitze. Der liebenswürdigste Bucklige, den ich je gesehen. Von Ihnen
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sprach er nicht allzuviel, aber die Frau, die Frau! Er konnte sich nicht
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beruhigen, und zuletzt brach der kleine Mann in Tränen aus. Was alles
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vorkommt. Es wäre zu wünschen, daß es mehr Gieshübler gäbe. Es gibt
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aber mehr andere. Und dann die Szene im Hause des Majors ... furchtbar.
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Kein Wort davon. Man hat wieder mal gelernt: aufpassen. Ich sehe Sie
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morgen. Ihr W.«
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Innstetten war ganz erschüttert, als er gelesen. Er setzte sich und schrieb
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seinerseits ein paar Briefe. Als er damit zu Ende war, klingelte er:
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»Johanna, die Briefe in den Kasten.«
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Johanna nahm die Briefe und wollte gehen.
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» ... Und dann, Johanna, noch eins: Die Frau kommt nicht wieder. Sie
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werden von anderen erfahren, warum nicht. Annie darf nichts wissen,
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wenigstens jetzt nicht. Das arme Kind. Sie müssen es ihr allmählich
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beibringen, daß sie keine Mutter mehr hat. Ich kann es nicht. Aber machen
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Sie's gescheit. Und daß Roswitha nicht alles verdirbt.«
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Johanna stand einen Augenblick ganz wie benommen da. Dann ging sie
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auf Innstetten zu und küßte ihm die Hand. Als sie wieder draußen in der
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Küche war, war sie von Stolz und Überlegenheit ganz erfüllt, ja beinah von
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Glück. Der gnädige Herr hatte ihr nicht nur alles gesagt, sondern am Schluß
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auch noch hinzugesetzt: »Und daß Roswitha nicht alles verdirbt.« Das war
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die Hauptsache, und ohne daß es ihr an gutem Herzen und selbst an
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Teilnahme mit der Frau gefehlt hätte, beschäftigte sie doch, über jedes
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andere hinaus, der Triumph einer gewissen Intimitätsstellung zum
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gnädigen Herrn.
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Unter gewöhnlichen Umständen wäre ihr denn auch die Herauskehrung
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und Geltendmachung dieses Triumphes ein leichtes gewesen, aber heute
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traf sich's so wenig günstig für sie, daß ihre Rivalin, ohne
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Vertrauensperson gewesen zu sein, sich doch als die Eingeweihtere zeigen
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sollte. Der Portier unten hatte nämlich, so ziemlich um dieselbe Zeit, wo
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dies spielte, Roswitha in seine kleine Stube hineingerufen und ihr gleich
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beim Eintreten ein Zeitungsblatt zum Lesen zugeschoben. »Da, Roswitha,
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das ist was für Sie; Sie können es mir nachher wieder runterbringen. Es ist
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bloß das Fremdenblatt; aber Lene ist schon hin und holt das Kleine
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Journal. Da wird wohl schon mehr drinstehen; die wissen immer alles.
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Hören Sie, Roswitha, wer so was gedacht hätte.«
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Roswitha, sonst nicht allzu neugierig, hatte sich doch nach dieser
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Ansprache so rasch wie möglich die Hintertreppe hinaufbegeben und war
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mit dem Lesen gerade fertig, als Johanna dazukam.
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Diese legte die Briefe, die ihr Innstetten eben gegeben, auf den Tisch,
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überflog die Adressen oder tat wenigstens so (denn sie wußte längst, an
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wen sie gerichtet waren) und sagte mit gut erkünstelter Ruhe: »Einer ist
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nach Hohen-Cremmen.«
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»Das kann ich mir denken«, sagte Roswitha.
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Johanna war nicht wenig erstaunt über diese Bemerkung. »Der Herr
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schreibt sonst nie nach Hohen-Cremmen.«
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»Ja, sonst. Aber jetzt ... Denken Sie sich, das hat mir eben der Portier
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unten gegeben.«
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Johanna nahm das Blatt und las nun halblaut eine mit einem dicken
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Tintenstrich markierte Stelle: »Wie wir kurz vor Redaktionsschluß von gut
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unterrichteter Seite her vernehmen, hat gestern früh in dem Badeort Kessin
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in Hinterpommern ein Duell zwischen dem Ministerialrat v. I. (Keithstraße)
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und dem Major von Crampas stattgefunden. Major von Crampas fiel. Es
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heißt, daß Beziehungen zwischen ihm und der Rätin, einer schönen und
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noch sehr jungen Frau, bestanden haben sollen.«
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»Was solche Blätter auch alles schreiben«, sagte Johanna, die verstimmt
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war, ihre Neuigkeit überholt zu sehen.
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»Ja«, sagte Roswitha. »Und das lesen nun die Menschen und
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verschimpfieren mir meine liebe, arme Frau. Und der arme Major. Nun ist er
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tot.«
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»Ja, Roswitha, was denken Sie sich eigentlich? Soll er nicht tot sein?
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Oder soll lieber unser gnädiger Herr tot sein?«
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»Nein, Johanna, unser gnäd'ger Herr, der soll auch leben, alles soll leben.
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Ich bin nicht für Totschießen und kann nicht mal das Knallen hören. Aber
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bedenken Sie doch, Johanna, das ist ja nun schon eine halbe Ewigkeit her,
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und die Briefe, die mir gleich so sonderbar aussahen, weil sie die rote
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Strippe hatten und drei- oder viermal umwickelt und dann eingeknotet und
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keine Schleife – die sahen ja schon ganz gelb aus, so lange ist es her. Wir
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sind ja nun schon über sechs Jahre hier, und wie kann man wegen solcher
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alten Geschichten ...«
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»Ach, Roswitha, Sie reden, wie Sie's verstehen. Und bei Licht besehen
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sind Sie schuld. Von den Briefen kommt es her. Warum kamen Sie mit dem
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Stemmeisen und brachen den Nähtisch auf, was man nie darf; man darf
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kein Schloß aufbrechen, was ein anderer zugeschlossen hat.«
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»Aber, Johanna, das ist doch wirklich zu schlecht von Ihnen, mir so was
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auf den Kopf zuzusagen, und Sie wissen doch, daß Sie schuld sind und daß
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Sie wie närrisch in die Küche stürzten und mir sagten, der Nähtisch müsse
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aufgemacht werden, da wäre die Bandage drin, und da bin ich mit dem
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Stemmeisen gekommen, und nun soll ich schuld sein. Nein, ich sage ...«
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»Nun, ich will es nicht gesagt haben, Roswitha. Nur, Sie sollen mir nicht
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kommen und sagen: der arme Major. Was heißt der arme Major! Der ganze
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arme Major taugte nichts; wer solchen rotblonden Schnurrbart hat und
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immer wribbelt, der taugt nie was und richtet bloß Schaden an. Und wenn
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man immer in vornehmen Häusern gedient hat ... aber das haben Sie nicht,
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Roswitha, das fehlt Ihnen eben ... dann weiß man auch, was sich paßt und
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schickt und was Ehre ist, und weiß auch, daß, wenn so was vorkommt,
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dann geht es nicht anders, und dann kommt das, was man eine Forderung
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nennt, und dann wird einer totgeschossen.«
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»Ach, das weiß ich auch; ich bin nicht so dumm, wie Sie mich immer
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machen wollen. Aber wenn es so lange her ist ...«
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Ja, Roswitha, mit Ihrem ewigen 'so lange her'; daran sieht man ja eben,
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daß Sie nichts davon verstehen. Sie erzählen immer die alte Geschichte
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von Ihrem Vater mit dem glühenden Eisen und wie er damit auf Sie
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losgekommen, und jedesmal, wenn ich einen glühenden Bolzen eintue,
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muß ich auch wirklich immer an Ihren Vater denken und sehe immer, wie er
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Sie wegen des Kindes, das ja nun tot ist, totmachen will. Ja, Roswitha,
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davon sprechen Sie in einem fort, und es fehlt bloß noch, daß Sie
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Anniechen auch die Geschichte erzählen, und wenn Anniechen
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eingesegnet wird, dann wird sie's auch gewiß erfahren, und vielleicht
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denselben Tag noch; und das ärgert mich, daß Sie das alles erlebt haben,
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und Ihr Vater war doch bloß ein Dorfschmied und hat Pferde beschlagen
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oder einen Radreifen belegt, und nun kommen Sie und verlangen von
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unserm gnäd'gen Herrn, daß er sich das alles ruhig gefallen läßt, bloß weil
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es so lange her ist. Was heißt lange her? Sechs Jahre ist nicht lange her.
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Und unsre gnäd'ge Frau – die aber nicht wiederkommt, der gnäd'ge Herr
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hat es mir eben gesagt –, unsre gnäd'ge Frau wird erst sechsundzwanzig,
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und im August ist ihr Geburtstag, und da kommen Sie mir mit 'lange her'.
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Und wenn sie sechsunddreißig wäre, ich sage Ihnen, bis sechsunddreißig
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muß man erst recht aufpassen, und wenn der gnäd'ge Herr nichts getan
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hätte, dann hätten ihn die vornehmen Leute 'geschnitten'. Aber das Wort
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kennen Sie gar nicht, Roswitha, davon wissen Sie nichts.«
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»Nein, davon weiß ich nichts, will auch nicht; aber das weiß ich, Johanna,
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daß Sie in den gnäd'gen Herrn verliebt sind.« Johanna schlug eine
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krampfhafte Lache auf.
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»Ja, lachen Sie nur. Ich seh es schon lange. Sie haben so was. Und ein
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Glück, daß unser gnäd'ger Herr keine Augen dafür hat ... Die arme Frau, die
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arme Frau.«
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Johanna lag daran, Frieden zu schließen. »Lassen Sie's gut sein,
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Roswitha. Sie haben wieder Ihren Koller; aber ich weiß schon, den haben
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alle vom Lande.«
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»Kann schon sein.«
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»Ich will jetzt nur die Briefe forttragen und unten sehen, ob der Portier
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vielleicht schon die andere Zeitung hat. Ich habe doch recht verstanden,
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daß er Lene danach geschickt hat? Und es muß auch mehr darin stehen;
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das hier ist ja so gut wie gar nichts.«